Mis alas las he dejado colgando, de los hilos que los atan a mi mundo, a mi realidad. Construidas con hojas de papel, suaves pero fuertes, ligeras para poder volar.
He sentido ese frío que hace cuando se sube tan alto y se tocan las nubes y se intenta a las estrellas llegar, pero cuando se baja...Los pies no se acostumbran a caminar, pues los quema la realidad.
Y la gente no entiende y lo miran a uno como si fuera un ser extraño de otro mundo, caminan deprisa, sin cuidado como si sus vidas se escaparan, o tal vez ellos son los que intentan escapar.
El tiempo es el cruel compañero de cada uno de esos hombres, que viven a expensas de lo que su reloj les diga, y no se sientan a esperar, a observar.
Miradas hay muchas, tantas como silencios, algunas cantan otras callan, la mía se prepara para despegar.
Es solo que en una habitación, una niña gritaba que los cuentos de hadas no se hacen realidad, es solo que en mil y una historias la tuya aún no se ha de terminar.
Hoy llovió, llovió como nunca...Con furia y con pasión. Mis alas de papel desechas, entera... mi tristeza, y menguada la alegría bajo la estrella y su luz.
Tal vez una palabra es lo que no me deja respirar, o una nota atragantada. Las alas desechas y aun las ganas de volar
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